La inspiration des dieux

La inspiration des dieux

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette mappemonde recherche par la mer et la tempête, où les intrigues se transmettaient à voix basse au positionnement du pluie, la voyance n’était pas une discipline oublié. Elle vivait toujours les allégories réalisés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, ignoré entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un homme dont le nom était murmuré avec aussi bien de trac que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des initiales et du vitrage, mais bien plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la connaissance profonde ancestral. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les personnes âgées archétypes qu’il étudiait, cherchant à bien partir leurs mystiques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas par les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture ultime de la haut. Les runes n’étaient pas des sigles : elles formaient une forme d'art ignoré, une porte permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les burinant sur des morceaux de dessein, les jetait au sol et observait leur dieu, passant en revue dans leur bordel apparent l’ordre étranger du microcosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait à côté de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une bourrichon vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un identité incognito, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre saisons, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la index dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le abruptement de la table, se mettant à leur agencement avec une circonspection fiévreuse. Les caractères du jour lui apparaissaient : Fehu, la finances ; Algiz, la préservation ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui construire. Et il savait que l’ignorer reviendrait à river son propre destin.

Le vent se leva brusquement sur le plateau désert, déclenchant la bruyère et agitant les haillons de brume qui s’accrochaient aux pendentifs. Magnus MacAlistair resta agenouillé destinées à le monolithe brisé, les tout encore posés sur la rune inconnue qu’il venait de révéler. L’air lui semblait plus lourd, chargé d’une tension imperceptible, comme par exemple si le communauté retenait son tête. La voyance l’avait guidé jusqu’ici. Mais tout à l'heure qu’il se trouvait appelées à la véracité, il n’était plus certain de opter pour l’entendre. Les runes gravées sur la joyau racontaient une légende oubliée. Ce cercle n’était pas un libre vestige d’un ancien libertinage, ni un autel de sacrifices par exemple le racontaient les anciennes légendes. Il était un cicatrice, un verrou posé par les aînés druides pour emprisonner quelque chose qui ne devait jamais sembler réveillé. Magnus passa une doigt tremblante sur les inscriptions effacées par les siècles. Le mot central se distinguait enfin. ' Fermeture. ' Un souvenance laissé par celles qui étaient venus évident lui. Mais il était généreusement tard. Une efficacité détaché parcourut le sol, un tremblement si léger qu’il aurait pu outrepasser inaperçu s’il n’avait pas posé ses clavier sur la pierre. Puis, délicatement, une fissure se propagea à la surface technique du monolithe, serpentant entre les inscriptions comme par exemple une racine indécelable recherchant à s’étendre. Magnus recula d’un pas, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. La voyance l’avait averti, mais il n’avait pas compris le message à vies. Le cicatrice se brisait. Un souffle glacé s’échappa des entrailles du globe, embrasant la poussière et les feuilles mortes dans une spirale silencieuse. Autour de lui, les corbeaux s’envolèrent d’un même mouvement, poussant des cris stridents qui se perdirent dans le vent. Le silence retomba, plus pesant encore qu’avant. Magnus savait qu’il venait d’ouvrir une porte qui n’aurait jamais dû être franchie. Les immémoriaux avaient enfermé quelque chose ici, et dès maintenant, ce illuminé venait de se libérer. Il ignorait encore ce qui allait advenir, mais il savait une chose sûrement. La voyance ne l’avait pas conduit ici gracieusement. Et bientôt, il en comprendrait le véritable tarif.